ENTREVISTA A EDGARDO IERACI CREADOR DEL BLOG FOTOS, HISTORIAS Y CUENTOS.

LLTV: Nombre, apellido y edad.

EI: Edgardo Rubén Ieraci. 60 años

LLTV: ¿Drogas o alcohol?

EI: Ninguna de las dos.

LLTV: ¿Cómo recordás a tu primera novia?

EI: La veo todos los días

LLTV:¿Vicios?

EI: La ironía, a veces me paso de la raya.

LLTV: ¿Sos fiel?

EI: Si

LLTV: ¿Alguna vez sentiste que estabas metido en un quilombo grande?

EI: Jajajajjajajajj (¿alcanza con esa expresión?)

LLTV: ¿Con cuántas copas te emborrachas?

EI: Mas de dos

LLTV: ¿Cómo sería una noche soñada?

EI: No lo sé.

LLTV: Cuando fue la última vez que lloraste?

EI: Tres meses después  que murió mi vieja

LLTV: ¿Una frase?

EI: Mi vida es cruzar siempre la avenida Independencia  (la explicación es solo para mí y mi familia).

LLTV: Tres personajes de la historia a los que invitarías comer un asado en tu casa.

EI: A comer un asado se invita a los amigos, me gustaría asado y guitarreada pero si cambiamos por un café prolongado o una mateada allí si armaría algo con personajes históricos. Por ej. Reuniría a Alberdi con Sarmiento para que intercambien ideas o a Jauretche con Borges o a San Martín con Rivadavia. Que se yo..se armaría un quilombo bárbaro pero seguro algunas cosas aclararíamos.

LLTV: ¿Cómo te ves dentro de diez años?

EI: Mas hincha pelota.

LLTV: Qué opinas del aborto.

EI: Estoy en contra del aborto por convicción pero habría que ver….las excepciones   

LLTV: Qué opinas sobre la legalización del consumo de drogas

EI: En contra totalmente.

LLTV: De que te arrepentís

EI: De algunas cosas, pero no muchas.

LLTV: Último libro que leíste

EI: Borges…….no, el último que leí fue  ¿Conoce usted a  San Martín? de Rene Favaloro

LLTV: Tres libros que te hayan marcado a fuego.

EI: Historia Argentina de José María Rosa, Vida de Juan Manuel de Rosas de Manuel Gálvez y Conducción Política de Juan Domingo Perón

LLTV: Qué opinas sobre la figura del Papa.

EI: Este Papa como hombre no llena mis expectativas de cristiano católico militante.

LLTV: Cuál es el sentimiento que más reprimís.

EI: No sé si reprimir pero si alejarme lo más posible, es el sentimiento de frustración.

LLTV:¿Alguna vez te manejaste con perversidad?

EI: No.

LLTV: Una pregunta fuera de programa. ¿No temes que la gente al terminar de leer la entrevista, te considere un facho?

EI: No, no soy facho en el sentido que se generaliza pero sí en mi concepto, como dijo el Gral. Perón: Cuando cambiábamos opiniones sobre qué nombre ponerle a nuestro movimiento, el que más surgía era el de socialista, pero socialistas había muchos, algunos de los cuales de socialista no tenían nada, por eso nos inclinamos por justicialistas, por la justicia social.

Yo estoy de acuerdo con lo que creo que está bien y estoy en desacuerdo con lo que me parece que está mal, sin ninguna clase de rótulos.

P.D: Te cuento una anécdota. Una vez me dijeron….Te vas a quedar solo... a lo que respondí, puede ser…. Adelante o atrás pero siempre con la gente. Por eso quiero despedirme con una frase popular, como corresponde: En cada uno de nosotros hay un enano fascista.

  

FRANCIS PONGE - POEMAS-

Los árboles se deshacen en el interior de una esfera de niebla

Entre la niebla que envuelve los árboles, las hojas les son robadas; las mismas que, desconcertadas por una lenta oxidación y mortificadas por la retirada de la savia en provecho de las flores y frutos, desde los grandes calores de agosto ya estaban menos unidas a ellos.

…..En la corteza se labran regueros verticales por donde la humedad es conducida hasta el suelo, desinteresándose de las partes vivas del tronco.

…..Se dispersan las flores, se desprenden los frutos. Desde la edad más temprana, el abandono de sus cualidades vivas y de partes de su cuerpo ha llegado a ser para los árboles un ejercicio familiar..

El fuego

El fuego hace una ordenación: primero, todas las llamas se mueven en un sentido…

…..(No se puede comparar el modo de andar del fuego más que con el de los animales: debe dejar un lugar para ocupar otro; camina a la vez como una ameba y como una jirafa, salta con el cuello, repta con un pie)…

…..Luego, mientras las masas contaminadas con método se desploman, los gases que escapan se van transformando en una sola rampa de mariposas.

Su infierno es de otra índole

La fauna se mueve, mientras que la flora se despliega a la vista.
Toda una especie de seres animados está directamente asumida por el suelo.
Tienen en el mundo su puesto asegurado, así como deben a la antigüedad su decoración.
Diferentes en esto a sus hermanos vagabundos, no son sobreañadidos al mundo, importunos al suelo. No vagan en busca de un lugar para morir, aunque sus restos, como los de los otros, sean absorbidos por la tierra cuidadosamente.
No hay ninguna preocupación alimenticia o domiciliaria en ellos, ningún entre-devorarse: no hay terrores ni carreras dementes, ni crueldades ni quejas ni gritos ni palabras. No son los cuerpos segundos de la agitación, de la fiebre y del crimen.
Desde su aparición a la luz, tienen casa propia en la calle o en el camino. Sin preocupación alguna por los vecinos, no entran los unos en los otros por la vía de la absorción. No salen los unos de los otros por gestación.
Mueren por desecación y caída al suelo o, más bien, por hundimiento sobre su mismo lugar; raras veces por corrupción.
Su infierno es de otra índole.
No tienen voz. Son, poco más o menos, paralíticos. No pueden llamar la atención sino por sus poses. No dan la impresión de conocer los dolores de la no-justificación. Pero no podrían, de ningún modo, escapar de esta obsesión por la fuga, o creer escapar de ella, con la embriaguez de la velocidad. No hay más movimiento en ellos que la extensión. Ningún gesto, ningún pensamiento, tal vez ningún deseo, ninguna intención poseen que no culmine en un monstruoso acrecentamiento de su cuerpo, en una irremediable excrecencia.
En la primavera, cuando, cansados de contenerse y no soportándolo más, dejan escapar una oleada, un vómito de verde, y creen entonar un cántico variado, salir de sí mismos, extenderse a toda la naturaleza, abrazarla, no logran todavía más que, por millares de ejemplares, la misma nota, la misma palabra, la misma hoja.
No se puede salir del árbol por los medios del árbol.

LA CHICA QUE SE ROBÓ AL MUNDO Por CHARLY GARCÍA

 

Corría el año mil novecientos sesenta y tantos cuando el disparo de la escopeta del Coronel Díaz destruyó la bocina parlante que interrumpía su sagrada siesta. Nuestra heroína, conocida en Paso del Rey como "Sei" (un problema odontológico le impedía decir la palabra soy), no tuvo más remedio que conectar la radio a un viejo combinado ortofónico para captar la señal de la pared de sonido, emisora internacional de onda corta dedicada a la música moderna y a difundir novedades acerca de los tan en boga platillos voladores.

Ella creía que perdiéndose dentro de la pared se encontraría a ella misma. Tenía la manía de robar globos terráqueos de escuelas, instituciones, bibliotecas, etcétera. Se sentía más inteligente que los demás y se aferraba a ese mundo con vehemencia sintiendo que ya se lo habían sacado y no quería perderlo nuevamente. El Coronel Díaz opinaba que el cantante favorito de la jovencita no era un ser humano, sino más bien un estado de conciencia.

Como Gaona era de tierra, la única comunicación con la metrópolis era un plateado tren adonde Sei viajaba todos los días en busca de los conocimientos imposibles de encontrar en su lugar de origen. Una noche de lluvia el tren se detuvo misteriosamente, así como los relojes, los automóviles y todo aquello que estuviera a la vista de los azorados pasajeros. Sólo su radio a transistor repetía continuamente las misteriosas palabras "klatú-verrakta-nikto". Con el tiempo, los habitantes del pueblo lo abandonaron y la pared de sonido se volvió un recuerdo ante la división del átomo, el estéreo y el magazine.

Dicen que algunos de los seres espaciales embarazaron a las más bonitas señoras de Paso del Rey. Así que si alguien lo saluda con un "klatú-verraktanikto" o levantando la mano derecha con un brazalete Say No More, no dude en considerarlos aliados, pues sus poderes telepáticos y telequinéticos son capaces de paralizar la Tierra como advertencia a los que no se imaginan nada, se siguen llamando chabones, piensan que todo tiempo pasado fue mejor y detienen el poder del idealismo.

LA SED DEL RESALTADOR (Parte 1)

Después de morir no se va al paraíso: el paraíso es morir, lo que llamo muerte me atrae tanto que solo puede calificarse de valeroso el modo en que, por solidaridad con los otros, me aferro a lo que llamo vida y, a pesar de la intensa curiosidad, espero. 

Juan Form

Cuento Había una vez un pájaro

 

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Una vez que el ideal y la esperanza se han desvanecido, la angustia convierte al hombre en un monstruo 

Fredor Dostoiewky

La casa de los muertos

 
Todos los hechos que pueden ocurrirle a un hombre, desde el instante de su nacimiento hasta el de su muerte, han sido prefijados por èl. 

J,L Borges

 

 

La esperanza es la parte mas sensible del alma de un desdichado 

Sade

Mi gran carta
 

BUENOS AIRES, LA MECA AMERICANA. Por Edgardo Ieraci

De país colonial, paso a ser un país en el que se recibía inmigrantes europeos, claro, no los que esperaba la generación del 80. Llegaron italianos, españoles, polacos, alemanes y otros que no llenaban las expectativas de país civilizado que se convirtiera en la Europa de América.

Ya entrando en la mitad del siglo XX una ultima andanada de italianos y españoles pisaron nuestro suelo pero no ya una inmigración sino una migración desde las distintas provincias llegaron a la Reina del Plata.

Correntinos, Santiagueños, Riojanos fueron poblando no solo la ciudad sino el conurbano bonaerense. Así los antiguos casas señoriales se fueron convirtiendo en conventillos, uno de ellos llego a llamarse 14 provincias.

Ya no se escuchaba solamente la verdulera del italiano nostálgico o el canto andaluz de los españoles, ahora la guitarra y los bombos daban paso a zambas y chacareras.

Hasta una primera dama, los llegó a llamar mis negritos, ya tenían identidad propia. Dejaron el campo para el cual habían nacido y ahora eran albañiles o se dedicaban al canto. Con la crisis de los 90, los hijos de esos migrantes provincianos, comenzaron a sufrir la falta de trabajo y volvieron a la ciudad de Buenos Aires, uno de ellos, vamos a llamarlo Emanuel, nos dejó su testimonio.

 

Ante nuestras preguntas, contestó:

 

- Mire amigo, yo vengo desde Berazategui.- Cuando le preguntamos dónde quedaba, nos dice, allá y nos señala al sur, pasando Quilme (ojo no es falta de ortografía, no pronunciaba las s).

-Yo trabajaba de changarín y me quedé sin trabajo. Por eso me vine pa’ acá.

-Y dónde estas viviendo?

- Aquí cerquita noma.- Y nos señala con su dedo un edificio abandonado.

 

Esta es un historia más de la París Argentina, la que vemos todos los días pero que no la entendemos, ¿Será que creemos ser  todavía la generación del 80?

DOSSIER FOTOGRÁFICO DE PATRICIO SUAREZ (3ª Y ÚLTIMA PARTE)

 

 

JORGE TEILLIER - POEMAS -

PARA HABLAR CON LOS MUERTOS

Para hablar con los muertos
hay que elegir palabras
que ellos reconozcan tan facilmente
como sus manos
reconocian el pelaje de sus perros en la oscuridad.
Palabras claras y tranquilas
como el agua del torrente domesticada en la copa
o las sillas ordenadas por la madre
después que se han ido los invitados.
Palabras que la noche acoja
como los pantanos a los fuegos fatuos.

Para hablar con los muertos
hay que saber esperar:
ellos son miedosos
como los primeros pasos de un niño.
Pero si tenemos paciencia
un dia nos responderán
con una hoja de álamo atrapada por un espejo roto,
con una llama de súbito reanimada en la chimenea
con un regreso oscuro de pájaros
frente a la mirada de una muchacha
que aguarda inmóvil en un umbral.

                 POEMAS ANTES DE SER POEMAS

1

Aún quedan en el barro
pequeñas huellas del queltehue
muerto esta mañana.

2
Una locomotora de hojalata
abandonada entre malezas.
Una araña teje en ella su red
y sólo atrapa una gota de rocío.

3
Mosca,
que sobrevives al verano,
al fin tengo alguien con quien hablar

4
Nieva,
y todos en la ciudad
quisieran cambiar de nombre.

5
Un gato vagabundo
instalado sobre el cerco
es más grande que el parque y la casa señorial
extendidos detrás suyo.

6
Nos dejan de herencia
la Bomba.
Pero ella caerá
sólo sobre nosotros.

7
Los perros rodean en el patio
al invitado triste de los domingos.
Sólo los gorriones lo saludan.

8
Yo me invito a entrar
a la casa del vino
cuyas puertas siempre abiertas
no sirven para no salir.

9
Bajo una misma lámpara
unos escriben poemas
otros falsifican moneda.

10
Temo no verte más
cuando la pompa de jabón
que impulsas por la ventana
se lleva reflejado tu rostro.

EPÍLOGO

Tal vez nos queda contemplar el cielo.
Nunca estuvo entre nosotros.
Aun cuando la lluvia se escurrió entre los dedos,
y los dedos capturaron al humo en el sueño.
No sabíamos nada.

Lo miramos porque un amigo
nos reveló el nombre de una nube,
porque una muchacha nos pidió le eligieramos una estrella,
o a la salida de la fiesta
creyendo que su rostro nos libraría
de la falsa música y el vino.

Ahora nuestros ojos deben olvidar que lo vieron,
así el niño olvida su primer paso, y la luz olvida la obscuridad,
cuando duerme como una joven bajo la sombra de los castaños.

8 DE OCTUBRE - DÍA DEL ESTUDIANTE SOLIDARIO

8 de octubre

Abrazo y corazón
mi grito es el de tu voz
viento y libertad
mi huella es la de tu andar
fuego y fragilidad/lágrimas de tu humedad
luna y bendición/mi brillo es el de tu sol

llevaré olor de vivir
toda sangre da siempre de sí

dos vidas salvaré
menos de lamentar
en andas te alzaré
verán los que no ven... Jamás

pueblito y soledad
pobreza que golpeó
de barro manos y pies
descalzo angelito
yo te doy vos lo tomás
gracias doy por regalarme un día más

el mapa agrandaré
para todos entrar
revolución de amor
de paz y dignidad... Al fin
yo creo que sin querer
a Dios de la siesta saqué
y ahora mis sueños crearán
más vida, más felicidad

agua del cielo
mi fruto es el de tu flor
olas de inmensidad
mi sal es de tu mismo mar
heridas y curación
mensajero de tu cantar
destino de un lugar
mis fuerzas son tus caricias

una noche hará mil días
mi naturaleza es ser semilla

las puertas abriré
y la muerte escapará
porque para aprender
hay tanto que saber... perder

yo creo que sin querer
a Dios de la siesta saqué
y ahora mis sueños crearán
más vida más felicidad.

Autor: Luis A. Spinetta y León Gieco

EMILIANO GRIJALBA - PINTURAS -

oleo sobre lienzo

ENTREVISTA A EMILIANO GRIJALBA

LLTV: Los tres libros mas importantes que hayas leído 

EG: Es difícil elegir, mis maestros son los libros, ellos me enseñaron a pintar, Renoir, Picasso, Magritte, Tolouse Lautrec, Cezanne, Goya, y los antiguos italianos, soy muy autodidacta, y siempre trato de sacar su técnica. Por otro lado, escritores como Cortazar, Borges, Artl, Sabato, ellos me encantan, Nietzsche me partió la cabeza, Sartre también, encuentro muchas cosas y temas que trato de abordar en mis pinturas, seguramente me estoy olvidando de muchos, pero bueno.

LLTV: En qué circunstancia tuviste la primera sensación que te ibas a dedicar al dibujo 

EG: No lo recuerdo, desde que tengo uso de razón siempre dibujé y supe que era lo mío, siempre estuve muy convencido de eso, desde muy pequeño. 

LLTV: ¿Último libro que leíste? 

EG: Poemas de Charles Bukowski, vienen en dos tomos 

LLTV: ¿Qué libro te marcó algo para siempre y por qué? 

EG: Creo que el Aleph, me atrapó tanto que me hizo empezar a leer más y entusiasmarme con la literatura, simplemente por eso. 

LLTV: ¿Escribís? 

EG: Si, escribo cosas para después representarlas en mis trabajos, pero a veces muta en otras ideas, igualmente es un punto de partida que me sirve de puntapié inicial. 

LLTV: ¿Un sueño?

EG: Que mis obras estén en muchos lugares del mundo, creo que ese es un gran sueño. 

LLTV: ¿Un arrepentimiento?

EG: Ah, muchos, pero tienen que ver con otras cosas, no con mi trabajo artístico, seguramente gran parte de esos arrepentimientos desembocan en cuadros. 

LLTV: Cual de tus obras fue la que mas te impresionó.

EG: “El desamor en dos cofres”, partió como una idea de representar las cosas mas a tono con lo conceptual del cuadro, una situación de tristeza y dramatismo, pero cuando estaba pintándolo empezó a tener mas sutileza, mas belleza y delicadez, mi único boceto era un dibujo en lápiz, el cuadro solo me iba pidiendo lo que necesitaba, es la obra que mas quiero creo yo. 

LLTV: Un Momento inolvidable en tu carrera

EG: Recién estoy empezando mi carrera, creo que el apoyo de las personas en las primeras muestras, esas cosas uno nunca se las olvida, que tu trabajo les guste y que se vaya haciendo conocer por distintos lados, eso es lo que me gusta que pase. 

LLTV: ¿ Te costó llegar al lugar que ocupás hoy?

EG: Es difícil, hasta que te haces un lugar, primero cuesta mucho, pero hay que seguir produciendo mucha obra, eso es lo que va, producir en todo momento. 

LLTV: Una definición sobre la obra de Luis Alberto Spinetta.

EG: Alguna vez escuché que la obra de Luis es lo mas cercano a la perfección, creo que voy a tomar esas palabras, es distinto a todo, sus influencias musicales, poéticas, llegan a todos lados y a todas las ramas del arte, el tipo “pinta”, lo escuchás y va “pintando” el tema, su obra es tan compleja y prolifera que es impresionante. 

LLTV: ¿Alguna vez te equivocaste por actuar por impulsos?

EG: Todo el tiempo!!! (risas) 

LLTV: Músico preferido

EG: Tengo muchos, y de muchos estilos distintos, siempre quise hacer una muestra con Piazzolla de fondo a todo volumen 

LLTV: ¿Película preferida?

EG: Deconstructing Harry puede ser una, de Woody Allen. 

LLTV: Frase favorita

EG: “El noventa por ciento del éxito se basa simplemente en insistir”. Ya que estamos con Woody Allen. 

LLTV: ¿A qué personaje de qué libro invitarías a tomar un café?

EG: Creo que a Manuel Mandeb, poeta del barrio de Flores, un personaje de Alejandro Dolina.

LLTV: ¿Una obsesión?

EG: La música es una obsesión linda, soy músico y la necesito mucho todo el tiempo.

 

LLTV: ¿Una recomendación?

EG: Tratar de comprender las cosas, en todo sentido, no cerrarse a nada, siempre se descubren cosas increíbles en todo sentido si uno está predispuesto a comprender. 

LLTV: La última, contanos si podés el próximo proyecto en el que estás trabajando.

EG: Estoy trabajando en varias cosas, para proyectos míos y para otros artistas. Ahora estoy comenzando una serie de cuadros realistas con escenas un tanto rebuscadas y metafóricas interesantes, pero recién está gestándose.

EL ÚLTIMO CLIENTE DE LA NOCHE Por MARGUERITE DURAS

La carretera atravesaba la Auvernia y el Cantal. Habíamos salido de Saint-Tropez por la tarde, y condujimos hasta entrada la noche. No recuerdo exactamente qué año era, fue en pleno verano. Lo conocía desde principios de año. Lo había encontrado en un baile al que había ido sola. Es otra historia. Quiso parar antes del amanecer en Aurillac. El telegrama había llegado con retraso, había sido enviado a París, y luego reenviado de París a Saint-Tropez. El entierro debía tener lugar al día siguiente, a última hora de la tarde. Hicimos el amor en el hotel «Aurillac», y luego volvimos a hacerlo. Por la mañana lo hicimos de nuevo. Creo que fue allí, durante este viaje, cuando el deseo se esclareció en mi cabeza. Por él. Creo. Pero, estoy menos segura. Pero por él, sin duda, sí, desde el momento que se unía a mí en este deseo. Pero él, como otro, como el último cliente de la noche. Apenas dormimos, y reemprendimos el viaje muy pronto. Era una carretera muy bonita y terrible, interminable, con curvas cada cien metros. Sí, fue durante este viaje. Esto nunca se ha vuelto a repetir en mi vida. El lugar ya estaba allí. Sobre el cuerpo. En estas habitaciones de hotel. Sobre las orillas arenosas del río. El lugar era oscuro. Estaba también en los castillos, en sus muros. En la crueldad de las cacerías. De los hombres. En el miedo. En los bosques. En el desierto de las alamedas. De los estanques. Del cielo. Tomamos una habitación al borde del río. Volvimos a hacer el amor. No podíamos hablarnos más. Bebíamos. En la sangre fría, golpeaba. El rostro. Y ciertos lugares del cuerpo. No podíamos acercarnos ya el uno al otro sin tener miedo, sin temblar. Me llevó hasta lo alto del parque, a la entrada del castillo. Estaban los de Pompas Fúnebres, los guardianes del castillo, el ama de mi madre y mi hermano mayor. A mi madre no la habían metido todavía en el ataúd. Todo el mundo me esperaba. Mi madre. Besé la frente helada. Mi hermano lloraba. En la iglesia de Onzain éramos tres, los guardianes se habían quedado en el castillo. Yo pensaba en este hombre que me esperaba en el hotel al borde del río. No me daban pena, ni la mujer muerta ni el hombre que lloraba, su hijo. Nunca más he tenido. Después vino la cita con el notario. Consentí a las disposiciones testamentarias de mi madre, me desheredé.

Él me esperaba en el parque. Dormimos en este hotel al borde del Loira. Después, nos quedamos varios días junto al río, dando vueltas por allí. Permanecimos en la habitación hasta entrada la tarde. Bebíamos. Salíamos para beber. Volvíamos a la habitación. Luego, volvíamos a salir por la noche. Buscábamos cafés abiertos. Era la locura. No podíamos marcharnos del bar, de este lugar. De lo que buscábamos, no se hablaba. A veces, teníamos miedo. Sentíamos una profunda pena. Llorábamos. La palabra no se pronunciaba. Lamentábamos no amarnos. Ya no sabíamos nada. Existía sólo lo que se decía. Sabíamos que esto no volvería a ocurrir en nuestra vida, pero de esto no se decía nada, ni que éramos los mismos frente a esta disposición de nuestro deseo. Esto siguió siendo la locura durante todo el invierno. Después, fue menos grave, una historia de amor. Posteriormente aún escribí Moderato Cantabile.

Foto: Glen Luchford

DOSSIER FOTOGRÁFICO DE PATRICIO SUAREZ (2º PARTE)

POEMAS VARIOS de PACO URONDO

Milonga del marginado paranoico

Parece mentira
que haya llegado a tener
la culpa de todo lo que ocurre
en el mundo; pero es así. Han tratado
de disuadirme psicólogos y sociólogos de mi tiempo,
me han dado razones de peso técnico largamente
formuladas y
parcialmente ciertas. Pero
yo sé que soy culpable de los dolores
que aquí siento y recorren el mundo; de las soledades
que lo van vaciando: quisiera saltar
como Juan L. Ortiz, vociferar
como Oliverio Girondo, pero: primero, ellos me ganaron
de mano; segundo, no me sale bien y aquí
empieza todo nuevamente: otro sufrimiento
igual a diapasones y recursos
que conozco perfectamente y que no vale la pena
repetir: primero, para no emularlos; segundo, porque
tendré que ir
reconociendo que no he sabido
hacerme entender. Y esto es agudo como un ataque
que nos traga la lengua; pido entonces disculpas
por la mala impresión, por las exageraciones.

Amarla es difícil

Es buena, cuando duerme;
el calor de su cuerpo es un puñal de vidrio
que remonta los sueños.

Cuando calla, es buena
y su voz una premonición olvidada y peligrosa
que arruina el silencio.

Cuando grita o llora
o se lamenta o se divierte o se cansa,
nada puede contener
este dolor alegre que envenena
mis sueños y mi soledad.
Por eso es difícil pensar
en ella, en su cara bondadosa;
abandonarse; por eso
es una cobardía retenerla
y dejarla ir, una pavorosa crueldad.
A veces, cuando lo pienso,
no sé qué hacer con ella,
con este destino luminoso.

DAVID WOJNAROWICZ

NICK CAVE- LETRAS Y POEMAS -

 

 

 

MIENTRAS ME SENTABA

TRISTEMENTE A SU LADO

 

Mientras me sentaba tristemente a su lado
junto a la ventana, a través del cristal
ella acariciaba una gatita en su regazo
y contemplábamos el mundo mientras este caía hacia el pasado

Suavemente ella me dijo estas palabras
y con ojos marcadamente nuevos, abiertos de par en par
presionamos las caras contra el cristal
mientras yo me sentaba tristemente a su lado

Ella dijo: "Padre, madre, hermana, hermano
tío, tía, sobrino, sobrina
soldado, marinero, médico, trabajador,
actor, científico, mecánico, sacerdote

Tierra y luna y sol y estrellas
planetas y cometas con colas resplandecientes
todos están allí siempre cayendo
cayendo amable y sorprendentemente"

Entonces ella sonrió y se volvió hacia mí
y espero que yo replicara
El pelo le caía sobre los hombros
mientras yo me sentaba tristemente a su lado

Mientras me sentaba tristemente a su lado
la gatita se paso elegantemente
encima de mí y otra vez presionamos
nuestras caras diferentes al cristal
"Eso muy bien puede ser cierto" dije yo
"Pero mira al que ha caído en la calle
mírale gesticular a los viandantes
mírale atrapado bajo sus pies

Todo movimiento hacia fuera conecta con nada
porque cada uno está centrado en sus necesidades inmediatas
Se testigo del hombre que se eleva de las alcantarillas
Mira el otro que se tropieza con el que no puede ver"

Con mano temblorosa me giré hacia ella
y le quite el pelo de los ojos
La gatita saltó de vuelta a su regazo
mientras yo me sentaba tristemente a su lado
Entonces ella dejó caer las cortinas
y dijo: "¿Cuando aprenderás
que lo que pasa tras el cristal
no es más que nada que te concierna?

Dios no te ha dado mas que un corazón
Tu no eres hogar para los corazones de tus hermanos
y a Dios no le importa tu benevolencia
más de lo que le importa la falta de ella en otros

ni le importa que tu te sientes
junto a la ventana juzgando el mundo que creó
mientras las tristezas se amontonan a tu alrededor
feas, inútiles y sobrevaloradas"

Con esto ella volvió la cabeza ocultándome la cara
grandes lágrimas derramándose de sus ojos
Yo no pude borrar la sonrisa de mi cara
mientras me sentaba tristemente a su lado

Y NUNCA MAS NOS SEPARAREMOS


Y nunca mas nos separaremos
no será nunca más necesario
y nunca más decir: "Querido corazón, estoy solo y ella me ha dejado"

Y nunca mas nos separaremos
Los contratos están acordados, el anillo está asegurado en el dedo
y nunca de nuevo mis cartas comenzarán
tristemente o en las profundidades del invierno

Y nunca mas nos separaremos
Todas las hachas han sido enterradas ya
y todos los pájaros le cantaran a tu bello corazón
sobre las ramas de los árboles

Y nunca mas nos separaremos
Tu cadena de mando ha sido silenciada ya
y todos aquellos pájaros le habrían cantado a tu bello corazón
de cualquier manera

Dios, quédate conmigo
No te derrumbes
Nunca seré libre
si no soy libre ya

Dios, quédate conmigo
No te derrumbes
Yo nunca fui libre
¿De qué estás hablando?
Porque nunca más nos separaremos
y nunca más nos separaremos




            People Ain't No Good

La gente no es nada buena

Creo que se entiende bien

Se puede ver por doquier

La gente simplemente no es buena

Nos casamos bajo los cerezos

Bajo flores hicimos pobres votos

Todas las flores vienen navegando

A través de las calles y a través de los patios de recreo  

El sol fluira entre las hojas

Despertado por el pájaro de la mańana

Nos gustaría comprar los periódicos del domingo

Y nunca leer una sola palabra  

La gente no es nada buena

La gente no es nada buena

La gente no es nada buena  

Las estaciones vienen, las estaciones pasan

El invierno despojó al desnudo las flores

Un árbol diferente ahora marca las calles

Agitando los puńos en el aire

El invierno nos golpeó como un puńo

El ruido de las ventanas con los vientos

A lo que ella corrió las cortinas

Hechas de los velos de su boda 

La gente no es nada buena

La gente no es nada buena

La gente no nada buena en absoluto

A nuestro amor enviar una docena de lirios blancos

A nuestro amor enviar un ataúd de madera

A nuestro amor dejar arrullar a todas las palomas de ojos rosas

Que la gente simplemente no es buena

A nuestro amor un corazón de sangre

A nuestro amor dejar a todos los despechados llorar

Que la gente simplemente no es buena

No es que sean malas personas

Te pueden hacer sentir bien, algunas incluso lo intenta

Te curan cuando esta enfermo de salud

Te entierran cuando te vas y mueres

No es que sean malas personas

Se pegarían a ti si pudiesen

Pero eso solo son tonterías

La gente simplemente no es buena

La gente no es nada buena

La gente no es nada buena

La gente no es nada buena

La gente no es nada buena

La gente no es nada buena en absoluto