LA TOURNEE DE DIOS (FRAGMENTO DEL LIBRO DE ENRIQUE JARDIEL PONCELLA)

Las juventudes actuales no tienen fe ni creen.

Y uno cree... y no tiene fe.

A uno le falta la fe, sí.

Pero quizá para creer no sea la fe absolutamente necesaria.

Tener fe es masticar sin dientes.

¿Y quién ha dicho que sean imprescindibles los dientes para

masticar?
¿Acaso no existen máquinas masticadoras?
Se puede no tener fe y, sin embargo, creer.

Se puede no tener fe y, no obstante, llevar dentro,

arraigado, letal, innato e inconmovible el sentido
de lo religioso.

Sentirse a veces triste o desvalido, o melancólico, significa

religiosidad.

Reír sin ganas es religiosidad.

Disculpar la estupidez ajena; soportar el contacto de

personas insoportables, alzarse de hombros ante lo

indignante, es religiosidad.

Ir por carretera en automóvil, sin rueda de repuesto, y

aguantar tres pinchazos, y tirarse al suelo una y otra vez a

parchear las cámaras pinchadas, y hacer todo esto sin emitir

blasfemias, es religiosidad.

Considerar el egoísmo como una de las facultades del

alma —MEMORIA, ENTENDIMIENTO, EGOÍSMO Y

VOLUNTAD— es religiosidad.

Querer a los niños y a los perros por el solo hecho de ser

perros y ser niños es religiosidad.

Afeitarse a diario resignadamente es religiosidad.

Decir cada día diez veces: "¡Amigo mío!", mientras se da

un abrazo a un bípedo despreciable que sabemos que nos

difama es religiosidad.

Aguardar un tranvía de la Prosperidad sin protestas

ostensibles, es religiosidad.

Fumar tabaco español sin pensar en cambiar de marca, es

religiosidad.

No tener dinero, y simpatizar con el capitalismo,
eso es religiosidad también.

A veces, al dejar el lecho después de habernos entregado

con una mujer, que jura querernos, a un goce delirante,

sentimos un desconsuelo, una gana de llorar —de, llorar

hasta el hartazgo—, de llorar todo cuanto llevamos dentro

de delicado, de tierno, de puro, de noble y que cada amor

nuevo pisotea, envilece y ensucia un pozo más.

Pero reaccionamos porque la vida es reacción,
y sonreímos y silbamos un cuplet cualquiera,
y cuando aquella mujer pregunta:

—¿Estás contento?

Respondemos:
—¡Figúrate!

Eso también es religiosidad.

GUITARRA NEGRA (HOMENAJE A LA POESÍA DE LUIS)

VOZ DE DIOS

Oigo su gemido de papiro

de suceso que dice

de inabarcable reposo,

de pensamiento.

Y le oigo desde aquí,

desde donde sólo soy su desierto.

Oigole desde el desierto se su alma,

desde la soledad del silencio

y desde las voces de la mía.

Es una flor transparente

murmurada por sus pétalos

y vociferada por su tallo.

Sencilla es su mirada que retorna.

Todos sus colores son la luz que se ahuyenta

y su forma que se corroe.

Más óigole decir innumerables veces:

“Yo soy de otro reino

venid a mí

venid a mí”.

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III

La orquídea ha muerto

con su mano desierta e inquieta

que la ha estrangulado.

Un músico dormido

inclina su fatigada cabeza

pereciendo entre la neblina del teatro.

¡Este cuadro me asombra más que mi espejo

cuando oigo el roer de los monstruos que viran a mi cráneo!.

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IV

Los puentes de mi conciencia

están desplegados de sus extremos

y flotan en el aire tibio

como cosas dispersas.

Unas tremendas manos vacías

sobresaltan mi soledad

haciéndola aún más inexistentes

pronunciando a tientas

las sucesivas muertes de mi alma,

mi alma de jarrón.

Hoy veo sólo la espuma

Sobre la que retozan

Los enternecidos desechos de mi esqueleto.

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V

Pido disculpas a los días de Pascua

por haberme roto la boca

con el humo de la adormidera.

Pido disculpas

a la gloriosa peluca

por haberla pisado

con mi aplanadora de estiércol.

Pido disculpas

A la muerte

por haberme reído

mientras transcurría.

Pido disculpas

al enano

por haberle vomitado un calibre.

Pido disculpas

al blanco asiento

por haberle escrito

mi nombre con sangre.

Pido disculpas al ratero

por haberle robado

la joya robada

y haberla arrojado a su cráneo.

Pido disculpas

por haberme borrado

de la foto a pinchar.

Pero no pido disculpas

por la alegría que tuve

sin saber por qué.

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VI

Ignoro quién era ayer yo mismo.

Quién se atrevió a venir en mí.

Pero sé quién soy ahora.

Y soy un corazón

una boca

y un espíritu.

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VII

Voy a escribir un cántico

en el que la luz se funda

en el que el desierto llore

y los cielos se ondulen.

Voy a pronunciar la palabra.

Escribiré la carta para mis amigos

el grito para mis sombras

la primera caída y la última.

Encontraré tu corazón del otro lado

en el punto donde todo se junte

pues recogeré tu poema

y descansaré tu cuerpo.

Voy a buscar a la muerte para nacerla.

Alejaré de mi propia vaguedad el vórtice.

Voy a cantar a la luna rosa.

Haré un verso,

prometeré mi calma.

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VIII

Disculpadme

trastos y martillos

por apretaros

y conmocionaros.

Esperadme sílabas

que de tanto pronunciar

os borro.

Ved en mí al sin igual terco

resucitando su diferencial demonio.

Y al patinador,

cómico deudo,

esqueleto incierto

de un cuerpo sin brillo.

Autor: Luis Alberto Spinetta

CONFESIONES DE ESCRITORES (PRIMERA PARTE)

Conozco a mucha gente que todo el tiempo se queja: Oh, me gustaría escribir mi novela, pero tengo que vender la casa y después están los impuestos…¿que voy a hacer?. Razones como “Trabajo en la oficina todo el día, ¿Cómo pretenden que escriba?” Yo trabajaba todo el día en la UNESCO  y después al volver a casa escribía Rayuela. Cuando uno quiere escribir, escribe. Si uno está condenado a escribir, escribe.

Julio Cortazar 

El escritor no necesita independencia económica. Todo lo que necesita es un lápiz y un poco de papel. Nunca supe de ninguna buena obra literaria que haya existido como consecuencia de haber aceptado dinero gratis. El buen escritor no se presenta nunca a becas o Fundaciones. Está demasiado preocupado escribiendo algo.

Wlillian Faulkner 

Una de las cosas mas difíciles es el primer párrafo. Me he pasado muchos meses en el primer párrafo, y una vez que lo tengo, el resto me sale muy fácilmente. En el primer párrafo uno resuelve casi todos los problemas del libro. Al menos en mi caso, el primer párrafo es una especie de muestra de lo que será el resto del libro. Por eso escribir un libro de relatos es mucho mas difícil que escribir una novela. Cada vez que uno escribe un relato, hay que empezar todo de nuevo.

Gabriel García Marquez 

La apreciación del arte es una erección moral; de otro modo, es mero diletantismo.

Jean Cocteau 

No puedo soportar mas todo ese dijo él/dijo ella. Y si no logro que los lectores sepan quien habla por el tono de voz, por las expresiones, bien, entonces he fallado. Y no puedo hacer nada al respecto.

Nadime Gordimer 

6 DE MARZO DE 1982 - RECITAL DESPEDIDA DE SERÚ GIRÁN

Quienes tuvimos la suerte de hacer una larga fila para entrar al Estadio Obras aquél sábado 6 de marzo de 1982, llegando entrada en mano a esperar hasta el Tiro Federal, para poder ingresar, nunca imaginamos que se trataba del recital despedida de una de las mejores bandas del rock argentino. Serú nos convocó con la excusa de los carnavales - siempre en aquella época se realizaban los recitales de Carnaval en Obras donde actuban todos los sábados alternadamente Riff, León Gieco, Serú, Nito Mestre, Pastoral, Spinetta, Porchetto, entre otros. Entre Febrero y Marzo se podían apreciar a las mejores bandas, por eso nadie esperaba el final abrupto. En verdad ya unos meses antes se corría la noticia de que a Pedrito Aznar se lo querían llevar a tocar a Estados Unidos, y se hablaba de reemplazarlo en Serú, por dos músicos mas, pero antes de ver transformar al grupo en otra cosa, Charly, Lebón, y Moro decidieron separar a la banda y así cerrar un ciclo para todos.
Recuerdo claramente una particularidad de Serú Girán en los recitales en vivo: Cuando ellos tocaban las canciones de los discos, a diferencia del resto de las bandas, sonaban tal cual como en el disco. Sus presentaciones tenían ese grado de perfección.
Salud Serú por aquellos tiempos de mostrarnos la mejor música. Para muestra, un video mas abajo te permitirá disfrutar a vos también.

Una postal del Flaco con Liliana Herrero

CANCIONES QUE SON POESÍA de LUIS ALBERTO SPINETTA

QUEDÁNDOTE O YÉNDOTE

Y deberás plantar
y ver así a la flor nacer
y deberás crear
si quieres ver
a tu tierra en paz
el sol empuja con su luz
el cielo brilla renovando la vida
y deberás amar
amar
amar
hasta morir
y deberás crecer
sabiendo reír y llorar
la lluvia borra la maldad
y lava todas las heridas
de tu alma
De tí saldrá la luz
tan sólo así serás feliz
y deberás luchar
si quieres descubrir la fe
la lluvia borra la maldad
y lava todas las heridas
de tu alma
Este agua lleva en sí
la fuerza del fuego
la voz que responde por tí
por mí
y esto será siempre así
quedándote o yéndote.



No habrá un destino incierto


Extiende tus alas,
y encara hacia el mar...
solo el cielo,
te acompañará...
y es que no habrá un destino incierto...
ni habrá distancia que,
pueda alejarme de ti...

Abre tus ojos,
que el mundo está aquí,
para dar...

Solo tus manos te podrán contar...
y es que no habrá un camino adverso...
ni habrá distancia que,
pueda alejarme de ti...

Hay brillo en tus ojos hoy,
oh reina de mi querer...
tuyo es ese cielo amor,
tuyo amor,
tuyo el cielo...

Ecos de la tierra,
y de un valle feliz,
para amar...

Pronto este arribo,
se hará realidad...
y es que no habrá un destino incierto,
ni habrá distancia que,
pueda alejarme de ti...
y es que no habrá un destino incierto...
ni habrá distancia que,
pueda alejarme de ti...