Sharon Olds - A veces

Sharon Olds

Y después, a veces, acabaste muchas veces

y sentís que no podés parar, y él no quiere parar,

en el resplandor sombrío casi sonriendo,

y podés escucharlo cantar bajito,  

pensás que seguro está sonriendo, o gimiendo un gemido

en un jadeo, casi acabando también, pero él

quiere que esto siga y siga, el amor

que baila fuera de tiempo – y, después,

parece que nunca terminará, vas sin

dirección, te fuiste hacia algún

centro del placer, ya no podés

dejarlo y volver, acabás de nuevo

sin haber vuelto a empezar, ya no estás más

yendo violenta hacia eso,

vos sos la cosa que hace eso, como si pudieras

perder todo lo otro, acá –

si no hubieran estado sellados en lo pleno, sintiéndose

completamente, podrías estar cansada, perdida,

como si nada se pareciera a tu casa, como si

esto fuera tu casa,

sin propósito, como si cada red

de latidos deshaciéndose fuera un pulso de lo existente

sin principio ni final. Vos te caés dentro

por la tarde, y sólo esos sonidos de

amor y ese toque del amor –como un picnic

familiar, a la distancia, escuchado por un ermitaño

detrás de las ramas de un pino – te salvan de la desesperación.

Sometimes

And then, sometimes, you have come many times

and you feel you can’t stop, and he doesn’t want you to stop,

in the somber radiance he almost laughs,

and you can hear him hum, with a bass purr, you

think he may be smiling, or he’ll groan a groan in a

gasp, almost coming himself, but he

wants this to go on and on, love

dancing outside time – and, then,

it seems it may never end, you grow

directionless, you have fallen into

some center of pleasure, you can no longer

leave and come back, you came again

without having left, you are no longer,

ever, driving wildly toward it,

you are it, one who does this, as if you could

lose everything else, here –

if you were not sealed in bliss, feeling

complete, you could be exhausted, lost,

as if nothing would point you home, as if

this were your home,

purposeless, as if each net

of undoing throbs were one pulse of what had

no beginning nor end. You fall into it

for an afternoon, and only those sounds of

love, and that loving touch – like a family

picnic, at a distance, which a hermit hears

behind the pine boughs – keep you from despair.

de Blood, Tin, Straw (2005)

Versión Noelia Palma