POESÍAS DE FERNANDO NOY

 

 

 

ESO PLOMO

 

No necesito nada más que esta lapicera
prestada por el mozo
ni otro sobre de azúcar para el café
bramando en la resaca
tampoco el pago de una cerveza octava.

Guardo intacto
el coraje de hacer un paga Dios
como en los setenta
por las farmacias de turno
cuando la poesía anfetamínica
se compraba sin receta.

Viajo solo en medio de la huelga
entre panzas vacías
con razón vociferantes
y ningún encontronazo
junto al musculoso estibador
mientras dura la espera
en la protesta augusta
que hasta cortó la calle
con su semáforo
chorreando lágrimas de sangre.

Masacre sin piedad
para los mustios habitantes
de bairestremens.com.

Mientras leo en cerebros
de los otros viajeros.
Ese, de anteojos negros,
va a llegar tardísimo a su cita
con el andrólogo.
El que viaja a su lado
sólo piensa en robar
la corona de oro de la Virgen del Once
pero también
el busto de bronce de algún prócer
para revenderlo
enseguida
a peso plomo,
vapuleo.

Así nace esta queja
sobre mi cuaderno Avon
en pleno verano
cuando el hospital de poetas
parece aniquilado
aunque nunca existiera la cura
de sus males
ni siquiera un cuarto gratis y fresco
donde no morir de pie.

Ahora,
destrabada la marcha
con las vitrinas de El Molino
destrozadas a huevazos
es cuando el maldito patrullero
se sube a la vereda
y como a la estatua de Santa Claus
me alumbran
entre dátiles
aunque igual nada vieron.
Mayor fue el miedo
de volverte invisible.

A distraerse ahora
con tu milonga hacia la autopista
Tacos de punta baratos hundidos en la brea
hirviendo aún más que el cuerpo
del que paga
y al finalizar la faena
regresar leyendo esos versos abyectos que has escrito.

Soy el que cree en la avenida Corrientes
acunadora del tango y de Tanguito
que se incendia en el río
justo cerca de la Casa Rosada
ese postre fucsia envenenado
en los cachetes.

Confundo palomas con empleados
de oficina
usan la misma gris corbata
que les impide el vuelo.

Soy quien cantara a Safo
además de encerar los dedos
de la hidra de Lesbos
con ungüentos de acero
pero ahora
ni consigo colarme
en los recitales de Gal, Chavela
o La Felipe.

Igual
como siempre
el buen clima regresa
tras la huelga a lo lejos
cada vez más ajena.
A causa de ella
me pasé de parada
pero sigo escribiendo.

Es preferible el asco bien narrado
a la culpa de sobrevivir triunfales.
Sin tener cómo,
dónde,
cuándo
a quién decirlo.

 

LABERINTO DE FUEGO

 

Hay calles innombrables que prolongan palabras

y terminan en un punto de madera

Hay calles audazmente cortas deambuladas por

potros

que culminan en un punto de madera

Pero existe una calle

Sólo una

Esa calle

Esa ínfima calle que es un punto de madera

enciende el fuego

en las otras

Cuando tiemblan

 

SIN FRONTERAS 

Cuando te llegue el turno de partir

quizás tan sólo sea necesario

simplemente abandonar el cuerpo

como un piano demasiado usado

Igual hasta ese instante sublime

Ya habrás ido muriendo

a lo largo de toda la existencia

sin siquiera sospecharlo

Por algo se habla del último espejismo

rebobinado en pantallas memoriosas

Momentos ya pasados

Desde la primer ilusión

al peor desencanto

Para un alma hecha añicos

 

Ahora

al fin

definitivamente libre

de esta cita feliz

suprema

impostergable

que hemos llamado 

exactamente

vida.