FLORES - Por CRISTA SMITH

"A la deriva en los mares vacíos para todos los días que me quedan..."

Sting

                                      I


Formo parte de ciertas flores que nunca abrirán sus pétalos.

                                      II


Frío. Demasiado frío afuera. No tanto como dentro de mi cuerpo abatido. Fumo un último cigarrillo en el parque, rodeada de pájaros que atraviesan el cielo mientras los pétalos abandonan los cuerpos de las flores amarillas que tanto me gustan para estrellarse contra el suelo de tierra y convertirse tal vez, como yo en un futuro ya casi inmediato, en alimento para insectos.


                                        III


Flores negras contrastan con mi vestido blanco y me perfuman y embellecen en éste jardín, donde descanso y siempre es de noche.

APUNTES FINALES - Por CRISTA SMITH

Amo tanto la noche así como también le temo.

Es su oscuridad profunda la que palpita dentro de mi alma

y me inspira a escribir historias;

pero también me agobia,

me invade,

me asfixia.

Es una combinación de pasión (la de escribir o leer)

y de miedo (hacia lo oscuro, lo oculto, lo desconocido).

Es cuando los fantasmas aparecen;

a veces para recordarme algunas tragedias

que tuvieron lugar en mi existencia,

otras para demostrarme la potencia de ideas

que cubren mi ser

y la fuerza que soy capaz

 

de desplegar frente a la adversidad.

Mundo de contradicciones el mío:

el del miedo y el de la valentía.

El de sentir y el de negar

 

la capacidad de sentimiento alguno,

el de expresarse en medio del caos de las batallas interiores.

 La ansiedad que ataca.

Las ganas de que la noche no se termine

y a la vez que llegue a su fin

con la aparición de los primeros rayos del sol.

Personalidad ambigua, la de creer y no, la de sentir

y no otra vez y, la de esperar y esperar

con la ilusión a flor de piel

 

por algo que no será ni llegará nunca.
 

Fotografía: Crista Smith

Los  textos pertenecen a su poemario "El jardín de los ausentes" que se encuentra publicado en Issue

MUNDO HERMOSO Por CRISTA SMITH

Un día el disparo fue certero:

la bala hizo nido dentro de mi pecho.
 

El mundo es demasiado hermoso

para soportar la inmundicia que desprendo.

La decadencia de mis manos

que no saben obrar más que batallas perdidas.

El silencio: soy la furia contenida,

 

incapaz de expresar amor o dolor,

por partes iguales.

Las noches azules, carentes de perfumes

 

o mugre, por ejemplo.

Suciedad de cuerpos que se destrozan y arman de nuevo,

bajo techos húmedos y suelos polvorientos.

Ventanas abiertas en los cielos de otros,

bendiciendo esa entrega arrojando estrellas a sus ojos.

Y qué vacío mi firmamento de este lado,

 

por comparar apenas.

No queda otra opción más que la muerte dulce.

Tal vez una canción que arañe el recuerdo

 

distante a la belleza

que nunca tuve o que tímidamente,

 

insinué en breves ocasiones.

Quizás cerrar los párpados y

 

rezar por un poco de luces entre tanto mar y horas.